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IX

Etait-ce le bruit d’un oiseau percutant la vitre ou le craquement de la coquille de pistache entre mes mâchoires qui se propageait dans les os de mon crâne avec la célérité d’une âme s’étant rachetée une virginité par l’onction du saint chrême ?

Le carreau vibrait. Il n’y avait pas de convecteur sous la vitre pour faire palpiter l’air comme un mirage et le temps coulait, l’air était froid, bien froid, et le tremblement persistait, dégageant une étrange sécheresse. Dans la lumière tamisée de la veilleuse, les murs du séjour grandirent à vue d’œil au point que j’en cru ses murs doués de vie propre et capables d’absorber la tension qui faisait du pantin que j’étais un homme.  

C’était une substance inconsistante, une odeur bleutée, agitée de remous, qui existait, non par sa réalité concrète mais par l’idée que je m’en faisais. Plongeant l’index, je fus si surpris par la profondeur de l’illusion que j’y enfonçais le bras entier. Derrière moi, une main me poussa dans le dos.

Je me rétamais dans le canapé. La banquette et le dossier se transformèrent en lèvres qui s’entrebâillaient et, happé par une langue molletonnée surgie de la garniture, je glissais dans la bouche en tentant vainement de m’agripper aux coussins et à l’accoudoir ramolli.