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XII

               Je suis léger comme un malade qui recouvre la santé. J’inspire et souffle très fort.

J’avance. J’avance vite. Les pieds devant. J’avance bien trop vite. C’est la soufflette à réaction ! Plus je souffle, plus j’accélère. Je ne contrôle plus ma course. J’avance de plus en plus vite. J’avance de plus en plus vite les pieds devant. Un plasma éblouissant m’habille d’une comète à paillettes.

Dans ma course, je pulvérise des cailloux paumés, déstabilise les astéroïdes sans panache et frôle Jupiter, si grosse et bouillonnante que l’écluse stelaire s’est levée pour la laisser passer. Un satellite géostationnaire transmet mes ultimes coordonnées bancaires et mon code confidentiel.

Je suis si petit que je suis moins un point que l’idée d’un point. Vu de la Terre, je suis une raie d’un spectrohéliogramme d’une épreuve sur papier albumisé de la couche émettrice de la photosphère d’un astre codé : quelque part dans la raie K₃ qui visualise la chromosphère. 

Je rase un pulsar poilu grand comme la métropole et qui essore à huit cent tours minute. Fiizzz…. A travers la lentille gravitationnelle, je vois un soleil pissenlit. Un halo boule d’eau. Le trou noir des lapins. L’éclipse des sourires. Il me semble aussi reconnaître la curieuse harmonie du grand orgue dont les marteaux fracassent les cordes invisibles de toute chose.

C’est l’idée d’un amas de gaz de conscience. C’est l’idée de l’idée d’un amas de gaz de conscience qui favorisent l’éveil. Des mondes y entrent, des mondes en sortent. Dans l’intervalle de ce qui pourrait être une seconde ou quinze milliard d’années, des points scintillent à leur surface. Des planètes s’épanouissent, des planètes sortent inertes. Et si une planète ratait ce nuage ou ne le croisait qu’une fois ? Et moi, saurais-je si je le traversais ?